El Escritor

Sentado bajo el resplandor de un lámpara,

Ya hacía el escritor esperando una inspiración,

Las horas pasaban e intentaba encontrar una línea la cual escribir.

La noche empezó a ser más pesada,

Y el escritor seguía esperando,

Entre más pensaba, menos podía crear algo que le llenara el alma.

El escritor buscaba en lo más profundo se su pensamiento,

Algo que le motivara, pero no encontró nada.

La inspiración se había marchado,

Como la última vez que suspiró por alguien.

La decepción y la desesperación lo invadieron,

A grado tal, qué comenzó a sufrir los ataques de viejos recuerdos,

Aquellos que lo hicieron sufrir, por las penas de amores que se fueron,

Y sentado en su silla, comenzó a escribir,

Se pasó horas redactando cada uno de los sucesos,

Expresando poéticamente los sufrimientos que le hicieron daño,

Pero a la vez, recordando como cada amor que pasó,

Fue dejándole más felicidad que remordimientos,

Y el escritor se sintió contento,

Porque después de cierto tiempo, comenzó a escribir

Este pequeño pero significativo, documento,

Que hoy les vino a compartir.